Café Picouly

Gordon Gekko is back

Le retour de l’argent méchant

Les marchés sont pas contents. Et ils n’aiment pas le Sirtaki. La Grèce va tout droit à la faillite sans caution bancaire valable. Et la cavalcade des autres PIIGS va se poursuivre sous le regard effrayé d’Angela et de ses contribuables. Tout ça dans un tumulte digne d’une salle de marché, où résonnent les cris d’orfraies d’éditorialistes en tous genre, couvrant les tractations électorales de politicards roublards et entamant le sérieux d’économistes aux chapelles multiples, qui parlent de la nécessité de la « Solidarité Européenne », de sauvetage héroïque ou de retour aux heures les plus sombres du nazisme financier.

Et pendant ce temps-là, notre  jeune ministre du budget tente laborieusement de minorer les faits. Assurément, les comptes publics sont bien tenus.

« You want a friend ? Get a dog ! »

Tu mouilles hein coquine !

Alors voilà que GQ voudrait nous faire croire au retour de Gordon et de l’argent méchant. Une histoire simplifiée où Oliver Stone, en opportuniste qui n’a rien à envier aux Hedgies, nous légendera encore une fois le bien du mal. Mais peut être que Gordon a changé, et qu’il dirait, comprenant toute la détresse dans les yeux d’un Grec:

« Green is good. »

Cela rassurerait probablement le lecteur occidental tourmenté par sa voiture diesel et sonnerait furieusement sexy pour la rédaction féminine du magazine. Et puis question consensus, certain que Vincent Peillon opinerait du chef, lui qui déclarait à Beigbeder, entre deux bouchées de club sandwich au saumon et une gorgée de Coca-cola:

« J’ai une allergie pour les gens trop bien portants »

Vincent, la Gauche Caviar qui s’assume

Assurément, l’occident mérite sa branlée. Et je comprend parfaitement qu’il ait du mal à encaisser. L’idée qu’une sanction, une fessée, une rouste vienne s’abattre sur nos conneries payés à crédit comme le principe de réalité sur des certitudes bien commodes, c’est sûr que ça dérange ! Encore plus quand on a été éduqué par Françoise Dolto, et qu’on insiste pour interdire la fessée aux enfants ou la sanction aux adolescents multi-récidivistes.

Par contre, il faut absolument interdire la spéculation. Si si. Greed is bad. Very bad ! C’est même criminel !

Penseur de demain

Malheureusement, il est à penser que si le financier risque de se voir honni, interdit d’activité, et pourchassé en Europe d’ici peu, le politique devrait pouvoir encore compter sur son adresse en rhétorique pour charmer les foules.

Et tant qu’ils continueront de faire appel aux marchés et à la sphère privée pour renflouer les caisses d’Etats de plus en plus malades, contre intérêts prélevés sur le dos du contribuable, tout ira au mieux dans le meilleur des mondes.

Le socialisme au secours du capitalisme prédateur. C’est beau !

D’ici là que Bono reçoive le prix Forbes des investisseurs… Et la boucle sera bouclée.

T’as vu, moi j’ai tout compris à la bourse. Surtout les biatch !

Bet & Click

Et puis pour continuer sur les histoires de pan-pan cul-cul, l’OL s’est pris une belle fessée bavaroise. Toujours cet imparable réalisme allemand. Quant au Barça, c’est sur celui des italiens qu’il est tombé. Du beau catenaccio à la portugaise.

Le foot, comme une analogie censée des marchés. Où les erreurs se paient comptant. Où personne n’aurait le bon goût de blâmer une équipe d’avoir exploité les failles défensives de l’adversaire, guettant la moindre opportunité de planter un but de raccroc façon hold up ou d’avoir eu les qualités nécessaires pour vaincre son adversaire à la « loyale ». Et seule la victoire a le goût de champagne.

EUROPE  0 – 3  MARCHÉS

Et à l’autre bout du monde, c’est la Chine qui remet les couverts. Shanghai va étinceler.

Le visage radieux de la prospérité qui t’encule

Du coup, je ne me sens pas l’envie d’en rajouter une couche sur les dettes souveraines et leurs conséquences à court-moyen-long-terme, encore moins d’évoquer l’impact indésirable du spectre « solidaire », ou de vous parler du fossé grandissant qui nous sépare peu à peu de l’Asie. Je vous ai suffisamment gavé avec tout ça. Et d’ici peu, ça risque d’être pire…

Et je vous propose également d’oublier les tensions d’une situation sociale au bord de l’implosion, coincée entre volonté politique de récupération de faits divers, et l’explosion dramatique de ceux-ci à travers des médias, qui jouent le jeu électoraliste de Brice et Nicolas, qui risquent de s’en mordre les doigts. De toutes façons, ma femme ne porte pas de burqa et mes maitresses encore moins. Et j’ai pas vraiment envie de suivre ce « trend » là. Il pue je trouve.

Thé, moelleux et bouquinage

Non, je vais parler littérature, et tourner délicatement les pages de livres dans une langueur Proustienne, avec un thé Earl Grey et un moelleux au chocolat. Picouly style as fuck.

Ouais enfin, il s’agit de profiter de ces derniers petits plaisirs « bourgeois » sans prêter attention aux conneries de Vincent Peillon. Parce que demain c’est loin, mais ça ressemblera peut être à ça. Merci Vincent.

Train-train moelleux

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Le Camp des saints – Jean Raspail

Il est écrit au dos « Roman Français Moderne ». Indéniablement, cette charge au vitriol des méfaits d’une immigration apocalyptique, débarquée sur nos plages un beau matin, s’entend curieusement résonner dans la modernité actuelle. Jean Raspail est un auteur maudit. Il est blanc, hétérosexuel, français, royaliste et catholique convaincu, autrement dit une espèce en voie d’extinction. Et ces signes distinctifs-là vous valent le brio d’être vomi par la société actuelle, nourrie au sein par la doxa du multi-culturalisme et de la « tolérance ». Ce livre pose pourtant le fondement d’une réflexion pertinente, même si elle est réduite et fortement caricaturale, autour des questions de l’immigration et de l’identité. Et Raspail n’y va pas avec le dos de la cuillère.  Sa description féroce de la société française, rongés par sa lâcheté et sa veulerie, ses intellectuels et ses tourments coloniaux, ses aspirations à la diversité et sa bêtise crasse,  sa tolérance mièvre et son reniement identitaire, tempérée par un véritable chant d’amour à la patrie, le patrimoine, et des derniers hommes lucides qui se tiendront encore debout, donnera assurément des sueurs froides à ceux qui essuient leur derrière avec un drapeau. A contrario, les ingénieurs informaticiens indiens riront amèrement. Question d’identité. Et peut être de culture ou de savoir-vivre. Allez savoir !

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Les garçons sauvages – William S. Burroughs

S’il est un roman capable de faire frémir l’auteur précédent,  dans un contrepoint totalement branlant, c’est peut être bien celui-là.

Burroughs, halluciné et camé jusqu’aux yeux, brode un panorama lubrique et déliquescent d’un futur fantasmé, ou des meutes de guérilleros adolescents, sublimés dans leur virulitude sexuelle et leur violence d’apollon, s’apprêtent à déferler depuis les profondeurs d’un mic-mac de bidonvilles et de casbah Tangeroise sur un occident perclus dans sa richesse, ses certitudes et sa morale chrétienne. Le foutre, le sang et la came forment des rivières qui aboutissent en cascade et dégoulinent dans des séquences que seul un Jodorowski aurait pu filmer, entre généraux américains adepte du docteur Folamour et crispés sur la bombe et hordes d’éphèbes en cuir, s’infiltrant en loucedé dans le « camp des saints » pour y accomplir leur nuit des longs couteaux. Tout est baigné dans la déliquescence, du vocabulaire à la construction, en passant par le final ou l’imagerie générale déginglée enverrait Lady Gaga faire l’amour avec un morse à moustache. Bref, ça suinte la haine de l’occident et oscille entre envie de mort ou chi-chi.

Oui, sûr que Burroughs et Raspail auraient des choses à se dire avec un fusil.

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Le maître des âmes – Irène Némirovsky

Encore un livre d’identité, d’immigration, de conquête.

Mais si Raspail pleure la mort des envies occidentales,  et l’abandon d’un règne sans combats, Némirovsky prend elle, le point de vue des immigrés. Et dans cette quête du désir, de la soif d’assimilation, de réussir, se niche le propre de l’homme. Et de Dario Asfar en particulier. Lassé de sa pauvreté et de cette fuite perpétuelle qui le jette dans l’exil, avide de cette opulence qui se montre sans se donner, déterminé à conquérir cette France coquette qui se refuse à lui par manque d’intérêt, l’immigré basané pourtant qualifié, soucieux de ses traits et de son teint, va tout entreprendre pour se hisser au sein de cette société, qui dans son hypocrisie générale, feint la possibilité de la réussite mais ferme aussitôt ses portes suivant vos origines de peau et de classe. Et c’est en acceptant sa nature de levantin et en travaillant son image, à l’aide d’intérêts maillés et d’individus de nature proche, que Dario va monter les marches d’un monde qui prétendaient se refuser à lui, mais trahit immanquablement son goût pour l’exotisme, la futilité des plaisirs et sa propension à confesser ses fautes et son angoisse existentielle par la psychanalyse. Dario a enfin trouvé sa voie, il sera le « Master of Souls ». Némirovsky n’a pas son pareil pour conter le ressenti de ses déclassés à peine débarqué du bateau, obnubilés par le regard de la société, ambitieux mais en guenilles, ne possédant rien mais désirant tout, tiraillés entre scrupules et tendances amorales. Avec ce regard aiguisé de la société française, et une acuité indéniable dans sa compréhension de « l’homme », Némirovsky brode une passionnante intrigue, et livre un roman d’une richesse rare.

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Salut au Kentucky – Kléber Haedens

Enfin viens pour finir, un roman gourmand.

En épicurien de la vie, des rencontres, des femmes, des voyages et des expériences, Kléber Haedens nous conte les pérégrinations d’un jeune provincial, dans sa quête de l’envie en pleine fin du XIXème siècle.

Et on se plait à suivre le destin particulier, chahuté, riche,  entre coups de pouce du destin et infortunes diverses, du jeune Wilfrid Dorne. Mais c’est surtout ces manifestations d’opportunisme franc et dénué d’intérêt, où transpire un infatigable optimisme qui touche sincèrement. Extrait:

« – Nathalie aimait le confort de sa maison, ses vêtements, ses voitures. Moi aussi j’aime les étoffes, les bons souliers, le lac et les hôtels d’Aix-les-Bains. J’aime tout cela plus que Nathalie. Mais je ne suis pas le serviteur des choses. Un appartement dans le quartier d’Ainay, cela signifie un appartement, et rien de plus. Je vivrai facilement au Kentucky. Il me restera assez d’argent pour acheter un cheval, un piano et un pistolet. J’aurai encore le ciel et la terre, de nouveaux copains, la fille du chef de district qui sera pudique et sensuelle, et moi-même que plus rien ne pourra changer. »

Merci A.rnaud.

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Et voilà, un billet de plus. Déjà deux ans et demi à écrire ici. Bientôt trois. Et de nouveau, le Japon me rappelle à lui. Il était temps

Promis ma chérie, dès qu’on m’enlève mon attelle, je saute dans un long courrier, je prie pour que le volcan islandais ne se réveille pas, et je suis dans tes bras.

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Primary 1 & Riton – Radiates